C'était en juillet, un de ces juillets qui sentent la lavande, les promesses.
Un de ces juillets où on s'enfuit pour mieux se retrouver.

J'ai posé mes valises là, au bout d'un chemin qui s'effiloche entre les collines, dans un coin de ciel qu'on appelle Les Hiboux.

Pas ceux qui hululent dans la nuit, non.

Ceux qui veillent, qui bien veillent.
Ceux qui ouvrent les ailes pour t'offrir un peu d'ombre quand le soleil t'écrase les doutes.

Il y avait Fabienne, sourire ancré au coin du cœur.
Pierre, poète des papilles, qui fait chanter les casseroles comme d'autres font danser les mots.

Une semaine, une respiration entre deux parenthèses du quotidien.
Un petit monde réservé aux femmes, mais où on en a surtout réservé une place à la douceur.

On y a refait le monde entre deux longueurs dans la piscine.
On a joué au tarot, les cartes sur table, sans bluffer sur nos plaisirs.
Et parfois, entre deux fous rires, on a tiré l'as de cœur, celui qui bat encore, même cabossé.

Les repas ? Des poèmes qui se mangent. Des plats qui réconcilient avec la vie, avec soi, avec le ventre, les silences.

Et les visites ? Montcuq, Saint-Cirq-Lapopie, Lauzerte, vieilles pierres, ruelles et ce ciel si vaste qu'on aurait voulu y écrire nos prénoms.

Le temps suspendu comme un mobile dans une chambre d'enfant.
Une semaine hors du monde, dans un nid où on apprend à voler sans peur de tomber.

Je suis repartie, légère, avec dans les poches un peu de soleil et dans le cœur, des prénoms qui ne s'oublient pas.

Les Hiboux, c'est pas juste un lieu, c'est une parenthèse qui te ferme les yeux et t'apprend à les rouvrir autrement.